Con incesante revelación

.

Quisiera volver

al principio de mis deseos

de mis sueños, por ese mismo camino

por el que me quise perder…

lúcida, clarividente, pulsátil

volver despreocupada a la claridad

partiendo mi viejo desasosiego inútil

con partituras de humeante realidad

hoy vuelvo y, me encuentro

con nuevos campos gravitacionales…

lapsus, vacíos que nunca pensé / espías

que se plantan ahí en el dintel de mis días

sí tan sólo fueran los silencios ausentes

las criaturas fugaces que laten dentro

no me importaría entrecruzar esas realidades

que nadie reclama como suyas

deseo un poco más de deseos vitales

de todo lo que sangra y arde en aleluyas

romper con la irrelevancia del tiempo

con un mundo lleno de túneles en caos

pero un pedazo de mí no puede volver

se fue y sigue… nada puede confortarme

de esa perdida, de esa intensidad, de ese amanecer

que creció con incesante revelación en el interior de mi vientre 

.

En el espacio de sus espejismos

.

Quisiera saber para que acontecen estás cosas 
donde no hay nada de nada, 
ni guión ni función, sólo lo sacrificado y abolido 
eso que viene a enseñarme 
como pueden manejarse los hilos de los títeres que no soy 


todo eso me embrolla queriendo saber 
para que este entrecruce de realidades... 
y como puedo matar un dios sin percibirlo 
sin mirarlo blanquear en los capiteles del capitolio... 


sí no es viéndolo nadar… en nada más que opulencia… 
y no sé para que se rebelan a lo que no revelan, 
ni para que pueda servir martirizarnos 
en una falsa gloria de lo que no es tiempo  


el buen postor ofrece su postura de sentido inverso, 
a silencios agujereados de silencios… 
forjando una libertad ciega, 
a prueba de compromisos insumisos, 
sumidos en pociones a la medida 


igualmente no tengo idea de 
con que claves me clavetearon...
porque hay muchos enclavados misterios 
saliendo del cajón de los deseos 

misterios
que no logro dilucidar, por más que quiera, 
los hurgue y los desmenuce, 
haciéndole fuerza a su enroscado… 


y me envenena no saber que es un misterio, ni su autoría… 
con el que nos están envenenando, 
y más, sí es algo que pretende ser sacro 
o arquetipo inefable, 
diseñado por un poder totalitario y omnímodo… 


empero eso podría ser llamado un imperio 
espejo de lo inarreglable… 
de cosas que reposan en falacias, 
hábilmente controladas 


porque saben lo que quieren decir 
en el espacio de sus espejismos, 
terribles en ardides y prácticos en marrullas 
que entrelazan con embustes y jerigonzas de patrañas 

.

Carta viva

.

Ayer me llegó una carta de amor

con invocaciones perfumadas

con ojos terribles de arrebato

con una madeja de palabras

(que aunque aparentemente inservibles)

hurgaban bajo la piel lo dúctil, lo viable

carta de vivo dolor, llega de prisa a mi llaga

un mensaje desde el ocaso en carne viva

cuyos fragmentos golpean mis goces titilantes

de bohemia pura (incansable) e intuitiva

papeles vaporosamente tristes

con crueldad disimulada / instintiva
luz revelando lo pérfido del poder

mentiroso vaho de fina farsa

carta de amor latente, profundo

carta de Damián

descubriendo la fanfarronería

corruptora del mundo

contra carta, anti consuelo

contra escritores del odio / llega de prisa

congeniamos esperanza / lazos

y nacimiento de chispazos

ribetes, letras y barrotes / besos

con balanceos letales más la sonrisa

anti bohemia en agonía circular

que evita lo pernicioso, lo inamovible

miro bien con qué facilidad me escribe

su verbo traduce la insatisfacción de su deseo

en una sociedad monstruosa, exánime

que desconoce lo que es plenitud

o, lo que es agobio, agonía / máxime
en una carta viva... de amor

Descubriendo nuevos mundos

.



(...) 

atenta a cualquier ruido sepulcral... del otro lado del espejo

[¡Arle!]... te diré así por darte un nombre que te concrete, por saber que grabar en tu cripta invisible, (ojala fuera real eso de ser lunático congénito) para atrapar el frío de esos mundos imposibles.

Me asustas con tu fragancia a canciones apiñadas (quizás solo sean muertos apilados) tantos consuelos acechando… llegaste ayer sobre la luna llena, girando y cabalgando en sus rayos ocultos, entre México y Argentina.

En estas letras te acercas a mí, con tu dolor de sangre de tantos siglos, con tus labios de navaja. …tu sigilo huele a muerte o a miedo de otra muerte, no se si la tuya o la mía. 

…al acercarme siento tus latidos y brilla algo intangible en tu nueva [triple] faz, [¿un hombre diferente?] arlequín apetecido.  …tocas mis suspiros y te vas de nuevo... 

(¿y porqué siempre te vas con la luna?)

Sí te quedaras, sí solamente soplara luz esta noche de plenilunio. Sí tras el telón del escenario no hubiera fondo, sino sólo dos manos llenas de caricias claras y resplandecientes... componiendo para la palabra amor el más maravilloso poema viviente, para no capitular jamás. 

Sí las sábanas de tu piel, (pavimento de mis entrañas), se abrieran sobre la ladera de mis montañas. Si el pedestal de tus deseos mirara con gesto suplicante a la sacerdotisa de rondas carmesíes...

…vuelven el sol y tu ausencia a herirme cada mañana con un sí, que quiere decir no, (no digan si, cuando quieran decir no) …calabozos disfrazados de futuro pinchan mis ojos con dudas arrogantes 

(¿son sus mundos o son mis sueños?) [¿una mujer diferente?] que apetece.

el eco lujurioso de los ríos que fermento se vuelven mi tormento, por eso sólo quiero arrojar mi cuerpo en la hierba de tu pubis potente. tu hermoso silencio es un túnel bajo mi piel, placer que no se hiela en el interior de tus misterios... que no daría yo porque un brazo tuyo se deslizara por debajo de mi vientre... 

por lo menos los estremecimientos de mis honduras ya no me causarían tanto miedo ni desasosiego y todo lo miraría distinto...

y renací... te mire galante, eterno transeúnte de mis cámaras secretas

apostado bajo el arco del placer triunfante (sí solamente excavaras en el fuego de mis entrañas) con la partitura de tus ojos penetrantes

…y vi tus ojos esconderse temprano en el espejo, haciendo clic en una hendidura que rueda en gotas de vida, al compás de taquicardias inyectando silencios y surrealismo. (sí, si es posible un hombre distinto, una mujer distinta, entonces, sin duda es posible un mundo distinto)

tenía que mirarte como un embajador de mi crepúsculo bajando del cielo... viví y aluciné desparramando, ahora soy crisálida respirando libertad sobre los senderos que me transportan a la cima de la vía láctea


porque vi en ti el arcano de dimensiones completas, trayéndome el mensaje de un nuevo cielo y una nueva tierra...

(...)

.

Mirar el mundo sin recelo

.

Me gustaría volar de regreso, de Madrid a Nueva York, en vuelo directo, Barajas-La Guardia, un vuelo críptico, donde pase totalmente inadvertida, pero que me diera libertad de volar sin alas sin una meta fija, sino haciendo escalas en las tres esferas de aquellos silencios móviles, ver a los cantautores avanzando con sus trovas en remolinos de conciertos. Subir más allá, más alto que los límites de mi imaginación, decantada en el azul puro del cielo


Es necesario el vacío y las ráfagas en que serán mías las noches en que, caminando por el Central Park podré recorrer mis recuerdos, fragmentos de mi vida que, crepitando en marcha sonámbula saltarán a mi encuentro y veré toda la secuencia de mis cenizas en haces de sombras y de luces.


No puedo decir que tenga algo de que arrepentirme, a lo mejor quizá de lo que no hice en el momento oportuno, no siento aversión ni por mi luz ni por mi sombra, pues en verdad yo estoy en otra dimensión de mi fuero.


La noche desde cierto ángulo, es la misma en  Chetumal que en Santander, o en Palo Alto, la misma que en Madrid, en Managua o en Nueva York, pues en ningún lugar le encuentro y por eso ahora estoy llorando aunque ría,  colmada de los licores siniestros de mi pasión y porfía.


Sí me pudieran ver, se darían cuenta que ahora estoy tendida a los pies de mi soledad.  Necesito ser de nuevo quien soy... siempre podré superar la debacle. Volaré de nuevo y volveré de regreso a casa, gozaré del momento, es tan bueno volver y tener un amigo que te tome de la mano y te dé la bienvenida y así descubrir otras mujeres que fui yo, y ser consciente de esta yo, que hoy las mira serena con su carga de cuerpo y de tedio.

yo que he dejado abierta mi mirada sin poderla desanclar del lugar aquel donde mi canto dejó sepultado su tesoro de luz: ¡Cantabria! tierra montañesa de frescos aires venidos del mar


Si, soy yo que en mi ceguera y mi locura me quería extraviar.  Yo, que como loba  atrapada en la trampa de la nostalgia, pródiga regreso a los paramos añorados de mi amado Santander


Sólo eso me queda del viaje, volver a mi ciudad, atravesar el horizonte, tenderme a descansar sobre la grama para mirar el mundo sin recelo.

.

El fin de la cinta

.

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La materia prima ondulante

transforma los coros de luz a trasegar

y hiende el corazón latente

haciéndolo sangrar

El filón poetico-estético

se prende al huso de un tirabuzón

grotesco, que se siente único

un actor de teatro camina por el proscenio

bifurcado por indefinida renovación

futurista / redefine un escenario

de inevitable y vigorosa lucha desigual

¿dónde está el pequeño ejército?

¿dónde los hombres que tras él, se sostienen?

La reivindicación estética, antidictatorial

y antipoética / mutan los retos sin estridencia ni mito

el ímpetu destructor del imperio castiga desde lejos

las incoherencias políticamente triunfadoras

Sagaces desinformadores

sus falacias desbordan todas las esferas sociales

acorazada comedia / feria

de muchedumbres y canto ignoto

coro de guetos, de biombos y exclusas

hombre excluido: desecha a golpes el esquema

absorba la intemperie, deje la vía del sopor

del poema cursi, fosilizado… ¡quema! ya

lo que arde sin decoro en su contexto mayor

mire de cerca las bárbaras hordas de marinos

vea al hombre zombie como prueba extraña

del frío de sus hojas en blanco / sistemas paulatinos

de intrincada telaraña

devorando los poderes espirituales

dejados en venta en mercados globales

redes de conspiradores viciosos

el daño acérrimo a los derechos torales

sin otra razón que el deseo codicioso

descubres tras el ruido inmediato

de los rocket, como ellos explotan terrores

cómo al fin

se va a iniciar el principio

del fin de la cinta, de la cinta

que amenaza con no tener fin

.

El juego

.

.

Asisto a un juego
poderosamente absorbente
sórdido, nostálgico, silente
intensamente caótico


fingida ilusión de mis entrañas
caudalosa luz de mis cerámicas tristes
auténtico juego (con él y sin él)
de su identidad asediada


asisto a sus tortuosos juegos perversos
infinitos fraudes / detractores
hordas mediáticas de persuasión
la poesía difícil, nublada / clave mártir
prologo de mi insaciable videncia


postre de mitos y eslabones orgullosos
risa de mis yemas acariciando la terrenalidad
mas ahora desisto guerreando
contra mí potencial letalidad


contra la autoridad burlesca
contra los lerdos espejos de ironías
que atan con ligaduras de porcelana
otro hilo sutil que atraviesa mis delirios y osadías


parábolas de una utopía mística...
las falsas utopías recrean el mundo
con virulenta y oscura eficacia
desde la hambrienta Roma al Washington voraz

.

Alquimias sin formulas

.

alquimias sin formulas

martillando sobre el yunque 

de lo inhumano

auditorios de falso perdón 

cabaret sin epigramas

crujen con ligereza y perfecta soltura

en las frágiles, futuras formas del placer

se acaban los héroes insospechados

caen los caballeros condenados

los mártires mueren

¿quién lee los códigos rebeldes?

¿quién cruza los mundos de la venganza?

ya apagados por el zumbido de la derrota

de un futuro fantasmagórico

.

Las esferas del futuro

.

.

Las esferas de este mundo
contienen un embelesamiento contagioso
son un fenómeno viviente 
masticando desgracias en esbozo

comedias de cristal / insolentes

dimensiones cargadas de magia

prodigiosamente cautivantes / sin maquinas

ni odiosas maquinaciones

ya no hay fantasías

ni fábulas de personajes imaginarios

luchando contra los dramas

y la repugnante terrible ley del imperio

cánticos a viva voz

vigilan con pasión

con ciertos embrujos

desarraigando extravagancias

inaguantables conspiradores
con una flamante aureola en torno de la testa
se abate un tiempo aciago
donde no cabe la idea de la benignidad y el perdón

de esferas en ruinas / esferas

del futuro, fatuo destino

de convulsiones indestructibles

de horas, días y milenios

.

Ventana de salvación

.

no, nada... digo
tal vez sólo sea hora de alucinar


o de descifrar los no códigos
de los algoritmos y las antípodas
en hiladas de letanías


entiendo sus letras
son igual a una ventana
de salvación
iluminada por lo oscuro

que brilla en el fulgor 
de una lágrima


¿cuanto cruento placer?
me siento fragmentada
en el más profundo de los engaños


padecer la vida soñándola
en un alfabeto negro de murmuraciones


tú al menos
te debes sentir satisfecho
de haber disfrutado
y padecido
en seres distintos
de mí


¿qué hechizo tendrá el conjuro para dividirnos y separarnos?


tengo conmigo, las agonías y los éxtasis de todos los demonios
lo cual no importa, quiérase o no
se es un ángel de todos modos


incomprensiblemente triste, seducida
por el fetiche abdicando
de ser
la realidad absurda
de este miserable dolor


algo me crispa y al mismo tiempo me cabrea
la ira me brota, se me unta como brea
un borbollón de mentiras e injurias
da relieve al templo de las furias


mas vuelve la armonía luciente
como tallada por un díscolo aire insomne


qué más da que seas ella o él
si te ayudó a vivir, a sentir
a darte cuenta
que de verdad existes
y a ver quién eres
si él o ella


las mareas
de odio
penetran
cada vez más hondo
en las carnes


el filo
de la guadaña
es cada vez
más agudo


a pesar de mi misma
me regocijo en la incandescencia
de su amor
su palabra tiene conciencia
de mí
me vuelvo a él


ya no puedo concebir lo que nos une
nada más
que lo que miro
tras su faz inmune 

nada... 
tal vez sólo sea
mi alucinación
o mi suerte

.

Brisas fugitivas

.

salgo a buscarle (vistiendo sangre)

sin lógica, sin ruta

finjo que es mi coloquio / que me disfruta

como disfruta el aire un suspiro

pulcro / sin blasfemias

tentación de glorias

infierno de debilidades

en el arrogante fondo erótico de mis noches

una serpiente de matices cambiantes

me perturba

mutamos de tiempo

cambiamos lugares / ahora su cuerpo

encarna mis brisas fugitivas

sin apelativos ni apelaciones

yo le espero

en el mar analfabeto

de los sueños

que con enclaves de versos

navega las dunas de mis fetiches

.

Leyendas de orgullo

.

.
Su sentido oculto
sus pasiones
sus fieras
aluden algo idílico


mi tentación no se descalabra
con su gesto
con su voz en coro
con casi nada...


con fragantes murmullos (de mis caídas)
hace sombra, se resiste
cambiamos de sintonía
a algo más profundo


yo salto al vientre de sus sonrisas
incomprensiblemente tristes
conjuro la cólera, las agonías
de mis galaxias / apago
leyendas de orgullo

.

Humaredas

.

Penetrante llega hasta mí

anudada al misterio

mi enmarañada fantasía

el hilo interminable

de mi débil aliento

mi mirada sin rima

enredada a sus latidos

de afectos imposibles

mis manos sin alternativa

llenas de múltiples fragmentos

de todo lo que no puede aprehenderse

su perspicaz agudeza

me fustiga con dureza

mis labios palidecen

sobre sus versos intocables

sus palabras en sutiles cascadas

de irresistible garra

mis muslos aterrados por lo inexplicable

su pecho y su cortejo de recuerdos

enhebrando mis manuscritos

a sus implacables caricias dispersas 

rescato cada trozo, cada impacto

junto a mis íntimos deseos

bañados de humaredas

.

Hasta que le miras

.

Entre los versos de la realidad
entre el pasado y el futuro, la dualidad
revolucionando el polvo cósmico
por él y ella… la buena y la mala nueva


el punto primordial, la coma y el verbo
envueltos de misterio, de silencio, de oscuridad
de enigmas radiantes de luz
como lo que solemos llamar cosmos


voluntad atrapada en la llama
que llamó todo por su nombre
y así se dio a conocer el crisol de la verdad
de la materia ininteligible, oscura, invisible
caótica


que ahora conozco
devorando mi mirada
que la observa y la retiene
entre lagunas de vida y muerte


pupila y retina / derrotero
de su faz resplandeciente
que imponen admiración y sendero
en las instancias de cada instante
que me descubren una eternidad de delicias
firmemente afirmadas con su firma


un ángel viene en nombre de la ley del bien y del mal
escribe en el frío firmamento: hágase la luz...
y por virtud de su mágica incandescencia se expande un ensueño de universos
y la belicosa tiniebla muda y sin rostro / se armoniza
en espléndidas unidades de información


él, atrapado en un traje de magnéticos manuscritos
yo, atada a la gravitación universal
la incertidumbre acrecienta el terror de lo insondable
e impone su dictadura brutal de embrollos


hasta que le miras
y ves (sin más)
a Dios
y yo

.

Elíxires embriagantes

.

.

Si la cosa fuera divagar

desentenderse

desvirtuar (si así fuera)

sí tu naturaleza es la burla

desvariar con truculencias

si tu naturaleza es reír
como oficiosamente se ríen de todos
los boletines noticiosos
las trucadas ideas en venta
como se ríen los envases
los bufones, las imprentas

si tu naturaleza no es más que risa

estentórea

larga, breve o sumisa

fingida o espontánea

de juguete o de regalo / o implícita

imposible para mí reír
pues tú eres el arca del llanto que incita a ser
donde está el invento del perecer
o sobrevivir que es idéntico

como vive el caracol monolítico

el topo, la piedra, la rabia

el cristal, la peste, el reloj / la máquina

del pálido futuro

si es así cómo es…
aquí arden estos versos desolados
sencillos, fragmentarios, afables
grises, sin estandartes ni trofeos
hondamente agobiados por las humaredas
de falsos vítores

aquí están contigo / mofándose

de los desaires de mi ruda naturaleza

(tan distinta como igual a la tuya)

aquí está naciendo este ditirambo ataviado de ridículos brillos

esta sátira sonambulezca / completándose
trajeándose con coros de risas
que hoy he venido a horadar en tu margen 
menguante

en tus vagas imágenes ilusas/ tu germen
de elixires embriagantes / tu ruido de comparsas
elocuentes y estrictas


.

Miradas clarividentes

.

Quien profetiza los mesías
y los mártires
¿quién los crea?
quien los inflama del fervor fundamental
que hierve en sus entrañas


quien los prescribe al mundo
para luego denunciarlos proscriptos y abatidos


ellos y solo ellos se apoderan de sus pecados
o de sus redes de catacumbas
en esa embriaguez de colosales comedias
enlatadas en paquetes de anunciados terribles terrores


¿quién los ve morir  desde su seguro "Gólgota oval"?
quien los observa entre los aplausos de su corte
nacer y renacer y vuelta a morir


quien suprime toda idea de corrupción
en sus sórdidos paraísos de candor
quien oculta el duelo y suplicio de la luz
bajo el omnipotente dominio avasallador


revolcándose en el límite de lo deforme
la perorata tras el silbido del misil
la homicida eficacia del engaño
la sorna ilustrando la habilidad del verdugo
cargando lo que parecen ser pútridos caballeros o tropas
de generales y coronelas con las lanzas dolidas de mentiras
desgarrando oídos y corazones


sin embargo para las miradas clarividentes
su embriaguez de euforia triunfalista
solo es signo fiable
de su corrompida, superficial y vana esperanza


.

Cuando se detenga el renacer y el latir

.

De pronto toman camino y se alejan los mimos

completamente rebasados por extraños gorjeos

los rituales son juegos de gran maestría

veremos quién desarma la nada de sus sueños

por ahora los esqueletos se han muerto

mas escrito está... que avivarán tu deseo

para dispensarle tus delicias sin blindaje

¿cómo podrías negarte ante tantas caricias?

descuida mi antihéroe, hoy vamos a jugar

a componer cien cantos fúnebres en canje

ternura por ternura, entrega a entrega

beso por beso, laberinto tras  laberinto

tú sigue, deja que tu risa fluya tranquila

y que otra cosa sentir

no podría ignorarte ni negarme

a sorber de tu boca el fuego de vivir

y cuando ya venga ese ocaso

de derrumbes en que todo se eclipse

cuando se detenga el renacer y el latir

y tenga que levantar mi voz contra la muerte

...quizás sea entonces ya, mi hora de partir

.

El brillo ambiguo

.

.

La premeditada orden de asesinar 
surge con furia pletórica de sed de sangre

encono miserable henchido de odio visceral

con la impunidad en la mano deciden matar

las balas asesinas no juzgan su ira letal

pisoteando principios con violencia histérica

la maloliente venganza

presa en la fosa de sus funestos ideales

sella los interminables sepulcros

el anti-valor que daña colateralmente

coadyuva a que las almas ardan

en fantasiosos gritos de victoria

la luz yace agujereada de infamias

entre la hilera de cadáveres anónimos

y el iluso brillo ambiguo de sus tesoros monstruosos

.

Fractal de mis sueños exaltados

.

.

Los sueños nos revelan pasiones ocultas
y los vaivenes de esa pasión pueden discurrir entre múltiples senderos

playas desiertas bañadas de lujuria

oasis paradisíacos

nevadas estepas

lagos salados

urbes de cristal y hierro

se presentan delante de nosotros

para hacer de los sueños odas inolvidables

sin ilusiones (después de todo así es como es)
duermes a la luz de una oscuridad cruda, pálida e invernal
y los sueños exaltados se echan a volar sin importar la furia del viento que los hace girar…

sin tomar en cuenta los azotes de la lluvia cayendo sobre el silencio... 
todo es inefable
(aun los dolores más silenciosos)

el cielo, la cama , el infinito, el azar
buscando la errante luz tras el invisible velo


junto a mí vuelan un coro de arcángeles mendigos
esperando ingenuamente que despierte de mi ilusa urdimbre
o que el devenir del tiempo se pronuncie y deje todo sellado

los sueños son sólo sueños, nada hay que nos descifre su lenguaje

nada que nos hable a priori, de su simbolismo, de su fuerza

y es que hay sueños que de tan reales son sempiternos

y hay sueños flacos y sueños gordos, sueños traslapados de fantasía

que los suspiros del despertar difuminan en velado olvido

hay misterios que permanecen cerrados
secretos que se abren
o que el espíritu de la luz abre, y están los sin sentido
los que derruidos ofrecen sendas que ya no queremos pisar

de pronto es demasiado tarde, aunque pronuncien su nombre
y le llamen 
prefieres aguardar, como si ya no fuera ése tu sueño

el exaltar sueños ignotos de cuatro dimensiones que dormidos se hacen exigentes con su doble filo,

supongo que para dar sentido al fulgor allá en el fondo

a la espera, de la decodificación de los códices

ángulo obtuso de laberintos y espejos anochecidos

y ya no basta con que se asemejen a lo real sin culminar

porque en este punto al cuatro se agregan seis

y el signo se pronuncia en diez dimensiones
y él se aparece con pasos que dan fuerza a lo que sueño
al gozo íntimo de hembra que sabe y encuentra en su piel
las trepidantes exaltaciones que salvan obstáculos


y el sueño se fracta en mil coloquios, multiplicado, y de este modo
lo tenemos todo... 
o no tenemos nada.

.

El milagro de no estar en el tren

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A veces delira, a veces se adormece, sin más, otras, más bien se le exacerba

el crujir amargo de agudas visiones...

a veces se suele disfrutar de esos tormentos atroces…

rivalidades concertadas en una tierra de nadie y son nada más qué… larvas

llenas de motivos, de pretextos y de gusto por el horror

Beth deja sus dominios en pos de la luz del placer / de la perplejidad
o de la sorpresa...
viene del valle de los desterrados entre el monte Zión y la montaña Hebrón, entre una turba de soplidos suplentes, y un pequeño dique
de poemas ignorados, gravitando hacia la gloria incomprendida 
de lo inmortal

y tal cual lo percibe el alma
ahí permanece el rostro que no mira al rostro en un soplo de luz...

decodificar imágenes y alucines: cantar y abrir el corazón… es tierra santa

me seducen las promesas palpitantes y el fuego alimentado de abandonos

o que la Shekinah y el Samsara seminal aprese a los inapreciables ángeles predicadores

de los candentes hierros infieles y los fuegos legendarios del infierno

no es tanto lo que incita
lo que conturba y excita
lo claro
y lo oscuro
ni los despertares e intermitencias
a su modo
para mantener el interés en pie de guerra
sino las ascuas... un mar de ascuas
eso, sobre todo… Julio está por llegar

¿de cuál lado, o de que onda aparecerá? quizás nunca se sepa

mas sé que llegará de nuevo, como llegó un día

para penetrar en mis mundos, esos que solo yo conozco

pero que no guardan celo de que él o tú los visites y sean uno

uno con ellos…

¿en qué mundo vives de este universo soñado?
¿de qué modo es que viajas a mi encuentro?...

Desde el museo de mi muerte rozando subterráneas alternativas veo el lado iluminado de la estación

le miro, él está completamente más allá del alcance, enlazado

a un inmenso rumor de vida ideal

cualquier relación que tenga

o tengamos con su llamado

sólo puede ser establecida desde lo penetrante de su lado fantasmal

Nosotros sólo podemos saber de él aquello que la negra noche decide revelarnos, y
notablemente, ella ha elegido revelarnos mucho en el oscuro mate
apartándonos de lo baladí.

ese es el milagro de no estar en el tren de lo que nada más entretiene

los números tienden un puente que elimina la inconmensurable distancia, entre

lo que se ve venir y el "cómo" se viene...

.

Su hilo antes vino por mí…

.

.

vengo en plan de hallar a Arle / tras sus humores

trasmutando lo obvio en sorpresa

la noche naciente y desleída / sensores

de sus fábulas / en hora vasta

vengo contra su regia faz

a probar su risa, su lengua, 

a robar sus nombres, sus máscaras

a llagar sus rimas, sus imágenes

ritmos, ideas como sin sentido

una semántica extraña, una maraña

de sus entrañas, libre de paradigmas

lo encuentro especulando tras su atardecer loco

lo hallo hilando sintaxis marcadas de enigmas

confabulado en estampidas de angustias / me inundo

de su filón, mirando nuevas vivencias

lúcido y penetrante

transparenta la opacidad del mundo

de sus tiendas de obituarios latentes

o anunciaciones que no alcanzo a ver

o eran suvenires de sus viejas mascotas

de plastilina

tatuadas con violencia por los lenguajes

vetados en el prólogo o en el resumen

faz de luna, estancia paradisíaca

penetrante e intenso sumario

hecho, sin euforia ni desengaños, en abundancia de si mismo

vengo por Arle pero...

—fatal—

su hilo antes vino por mí

irrefutable, intenso, generoso y nada irreal

Os invito a visitar el blog de Arleqino  http://fasesdelunatico.blogspot.com

.

La memoria del Aleph

.

¿Por qué se nos malgasta la pascua sin detenernos en el amor?

no quiero deleites entristecidos

ni la magia penetrante del falso placer, esa imitación facsímil

que trasluce deliciosas armonías infernales

por todos lados se ve lo sombrío del lucro

escamoteador y relumbrante más nada pulcro

bien oscurecido en su desolación... gritos, jolgorio, ruido

por todas partes

explosión, frenesí, liviandad

“la cifra, la clave y el misterio” 
de Babel a Babilonia en ríos de risas

vitalidad fragmentada

dulzura de dolores solitarios

maléfica potencia
en infinita variación deslumbradora

todo en sí es un “código” un lenguaje cifrado

del que sólo tú tienes la palabra de pase para desplegar la interfaz

que deja ver los esplendores de adentro y de afuera

el vínculo está latente

como un púlsar solitario en los confines del universo

el cual se inflama maravillosamente en tu enjambre de soledades

todo está en potencia

enroscado, relajado,

desensamblado dentro del cubo. Y el cubo dentro de las esferas de su influencia

y es preciso interactuar

resonar, vibrar. (expandirse y contraerse... repeler y atraer)

las cuatro posiciones, cruzando de lado a lado, en diagonal

cara a cara se abrazan, intercambian miradas percutoras, desencadenantes, críticas, velando y revelando misteriosos secretos.

pero la cosa por momentos se nos sale de las manos y dejamos de ser humanos

el miedo ese feroz neurotransmisor atacando el cíngulo, rebotando, cayendo, paralizando…

robotizándonos, para explotar o ser explotados.

hasta que la memoria del Aleph, el verdadero yo

desentierre su secreto y descifre el enigma de los entes

Alhami, mi buen amigo, su destino parece casi cumplido

sólo puedo pensar en todo lo que me enseñó en aquellas tinieblas malolientes

Gracias querida pluma por hacerme pensar con tu exquisito comentario

estás elucubraciones dislocadas de mi hipocampo.

para mí, es preciosa la cita de Alhamí

niebla y corona... sueños y pesadillas

dos aspectos vitales de antiguas ternuras nunca olvidadas

porque en la hora en que todo traqueteaba y me estremecía

él vino y me sacó del vértigo del abismo

y yo amo la gracia de su afecto para la hija de la noche

.

Ese deseo que vive en la palabra

.

Desde los secretos de tu cofradía me llega una melodía que sale de tu pecho
un canto con tono entristecido y maternal, es también fuego, fulgor, seno intensidades de tu ilimitado espectro sentimental

tus pulsos no saldrán ya de tus manos sin tu gracia y encanto
ni tus manos de tus guantes teñidos en blanco horror. Zarpas de Luzbel
a destiempo, el tiempo se quedará en la enagua o en el pantalón que usaste ayer


desconoces qué va a pasarte cuando Arlequín te sienta transformada en una copia de Columbina
o cuando Damián ya no te recuerde como su amada y se olvide de tu esencia divina
o cuando Alhamí vuelva a ser el alejandro que se alejó para dormirse entre fetiches exangües


acaso te volverás una reliquia de su palenque, piedra arcaica o enchape
un arroyo vacío de pepitas de oro en Waslala o Wiwilí, o te quedaras sumiéndote en un sumidero en el fondo del cañón
o un ñame que alguien decide no comer por llenura o hartazgo


¿qué va a pasarle a ese amor enraizado en el bastión de tu memoria?
¿qué va a ser de esa pasión que por ser visceral y volcánica, ha sido proscrita a ser sólo una noche de espejos?


¿A dónde irá a parar ese deseo que vive en la palabra y que con su verbo desafía el punzón anochecido de la carne?

no menos te cuestionas por la visión de la escalera misteriosa que sube 
a los infiernos
por donde ves bajar en secreto ángeles y demonios arrepentidos

un brillo diamantino y prismático proveniente de uno de los tres personajes
resalta tu salvación en el trasfondo tenebroso de lo fúnebre


es entonces cuando logro mirar en tus ojos una luz de insondable esperanza

De puño y letra

.

Empiezas a recordar que desde lo de Damián hace casi tres, trece, o no sé cuantos años ya… apenas sobrevives en una fosa de manuscritos

vives en un caracol abandonado que gira en múltiples variantes

supurando fetiches

como un desvanecido sinsabor inmaculado ese recuerdo te va llegando,
y de pronto te va surgiendo un alivio terrenal paradisíaco
el fluir de las cosas, un dardo, un dolor, una premonición, una llama que devora
un sueño de amor tántrico. Y aquí estás; aquí te ves inmersa en la incoherencia de los días

el perfil de Alhamí contra la pared se va adelgazando, su silueta reverbera avanza hasta evanescerse transfigurado en un remolino de luz

Arle asciende por la espiral de Andrómeda, más alto, más allá... me lascera hundiéndose poco a poco en mis sueños lascivos

te atormentan, realmente te atormentan los últimos días del reinado de Damián, el olor sonambúlico entre los sueños secos de besos y tientos
bajo las encinas la pesadumbre fluye en raudo torrente
muestra con decoro sus afilados dientes destrozando sus inútiles halagos

y vuelves a tomar el lápiz y escribes de puño y letra. Te escribes a vos misma

ensayas un texto jovial, sí, que parece te lleva a la cima, pero al instante

vas a morderte la lengua y a lanzar llamas por el dintel de las fauces

te observas cerebral, mas en lugar de escribir tu cuento en prosa, tu instinto poético salta en una desesperada muchedumbre de epílogos
y tu voz triturada con encarnizado desdén te corta la sangre y se duerme

ya no reniegas de tu vulnerabilidad, te quedas entre dormida

en el regazo de una rosa negra, entintada de dolorosos gemidos decapitados

sangrantes… 

acrecentados en esa esencia que perdura en tus equinoccios 

.

Un adorable martirio

.

algo te embalsama sobre la pelambre del bulto del monte
y te quedas esperando que te asalte un escalofrío incómodamente flotante
o que el sabor que acabas de paladear se tuerza, te abandone el cuerpo 
y con vida propia, el deleite interminable sea soberano


que los oídos no se olviden de toda gracia, si, de la oscuridad y el enredijo
que ya no te duela el silencio ni te importe estar espatarrada, sin acción
pero sí que te ofusque lo inflexible de este valle de lágrimas. que más da 
sí  el celular no timbra, o que de pronto sí lo haga con sus umbrías blasfemias


que te hayas quedado sin luz ni fuerza al explotar el viejo transformador
de la esquina
que te sulfure que no haya más ley que la razón envuelta en la malicia de la coerción oculta en detestables artificios


y que la razón sea violada por el de levita, o el escriba
y entre dormida, haga su ruin papel la falseada democracia / esperas 
y esperas 
que todo se torne testimonio vivo de lo muerto, pero nada de eso pasa


Al minuto, casi te olvidas de que damián no toca el contrabajo. Y de qué
alhamí o arle te quieren ver maquillada y perfectamente bien configurada
pero te aburrís de esperar y de mirarte las yemas llenas de maquillaje duro
de ver que continua inmisericorde el bombardeo de falacias


empiezas a creer que es un asco levantarse, y más aún no por voluntad 
pero no te importa e inmediatamente te levantas altiva. Al tiro, te suben una serie de apremiantes sensaciones que acaparan tu atención…


por efecto de la gravedad seguramente
de golpe se te atilinta la vejiga o quizás solo sea que vos te la sientes tilinte


y eso te excita, como que te acalambra el clítoris que pugna por darse a sentir
con imperceptibles cabeceos, no sabes si hacia arriba o hacia abajo, o si es un meneado lateral, el hecho es que te vas al baño a mear, te sientas sobre la nalga izquierda y te pones a esperar, pero el chorro no viene


ahí decides que a pesar de estar algo fatigada, que mejor vas a mear parada


te paras, te separas las ninfas con los dedos en “V” de victoria y esperas,
como cuando esperas aburrida un video “youtube” que te saque de onda
ves el charco en el fondo del retrete y miras que te contempla
con tus labios entreabiertos como un héroe jadeante, rendido, indefenso

haces un poquito de fuerza y por fin te sale un buen chorro y orinas
te sientas otra vez, te secas los restos y te subes las bombachas. vuelves
a sentir la frustración de antes. los pensamientos te danzan dentro, andan dislocados, sueltos, disfrazados de mareas de suspiros


de súbito te viene un recuerdo imprevisto... íntimo / entoncdes ahí sí
sientes el subidón, sí, es algo más que satisfacción / algo te pasa
algo se enciende en vos y se queda entre arle, alhamí y damián
como un adorable martirio que la atmósfera o el clima te juega

la máscara te aprieta y te das cuenta que sentís afecto por los lúdicos personajes de la farsa, los miras suplicantes devorar sus delirios
respiras cantares, tus deseos suben y bajan con ritmo inesperado
ahora sí ya sabes qué es lo que realmente quieres...

.

Desconstruyendo murallas

.

instintivamente te inclinas sobre tu eje contextual

retiras lo suficiente las sábanas bermellón de la cama

apenas lo necesario para sentarte en la línea del borde

tus tetas caen pesadamente a plomo

te apoyas de codos en las rodillas, entre el hueco 

de las manos encajas la barbilla

como un tronco inanimado, por un instante es delicia

pero tanta presión te hace mella

y sobre la nívea piel se te quedan las marquitas rosáceas en los muslos

la exclusa esta levantada pero aún no te has preguntado 

a que concreción espiritual has llegado

ni si tienes vigente tu rechazo a la coacción y a la mediocridad

no te preguntas sobre el hambre ni qué hora es 

para deshacerte de las huellas de la tragedia

sientes el cuerpo lleno de desaires como blandas blasfemias 
de irónicas anécdotas

¿y porqué no? 

de esperanzas melificas que las endulzan

pero al mismo tiempo sientes una resaca 

que te extrae decamerones por la boca 

y la lengua delicada y flexible, va excitándote 
hasta tal punto, que te empuja a gravitar hacia él...

traspasando tu garganta la pasión de todos los soles y todos los tiempos

conquistando el gozo feroz que se detiene a mitad de los senos erectos

La piel pasa a ser testigo de tu súbito erotismo, dentro del cáliz

sentís como una invitación que resbala desparramado el agridulce sabor 
de Damián.

Ahí te acuerdas que alhamí, aparte de entregarte un festín de besos,

y soltarte un diluvio de riveras, de vientos felices y virtuosos

también te cubre de literaturas, olas de miradas y piel de redobles

el viste los arcoíris y de algún modo trabaja contigo desconstruyendo murallas

a veces luces muy parca con el asunto de los hombres, pero ante su aureola 

de pasión sueles hacer un mohín. Estiras la boca apretujada con los labios hacia un lado y sin más, sueltas un desafiante gesto de incredulidad... 

Así: ¡uummm!

miras las armas forjadas para tus manos, los senos, el trasero, los pies

las piernas, el vientre… y muchos etceteras

jajaja, desde luego a ti no te asusta... 

pero es escalofriante el arsenal que tienes a tu disposición

.

Presa de tus especulaciones

.

Un grito silencioso estalla entre tus oquedades y reproduce tu rostro
compuesto de una multitud de refrescantes tinieblas
te revuelves
entre la intriga de seguir hundida
y la de seguir echada entre los goces profundos de tu piel

desde la flacidez rabiosa de los náufragos, que amenaza con destruirte
sé que tus efusiones voluptuosas te ponen alerta y te elevan
de forma totalmente imprevista

lentamente te incorporas reptando a lo largo del silencio
sientes que algún neurotransmisor todavía te recorre el cuerpo
y no es aburrimiento ni síndrome de abstinencia de un ídolo en deshielo
dulcemente soñado en sueños que todavía no sueñas…

tampoco es el ovillo de un hedonismo primario revoloteándote
ni la idealización convulsa de un bufón extravagante

ni la previsión social (que te permite sobrevivir al insomnio)
ni el anarquismo, ni la democracia izquierda-derecha
ni el internacionalismo turístico
ni la boludez de tu amigo el Javi devoto de los denarios
es Alhamí o Arle merecidamente apreciados
y la sola esperanza te hace llorar de dicha y no te das cuenta

prodigiosamente animada das unos pasos
te acercas de escaramuza en escaramuza a la cómoda, y sacas tus premoniciones
arrebatadas luminiscencias que te transmiten horror y ganas de llorar
te amontonas con frases y oraciones junto al baúl de tus vocaciones

de pronto levogirás ciento ochenta grados hacia el tocador
con tus ojos clarividentes embriagados de hipótesis / sientes el tic tac
del deseo, sientes dentro el compás sigiloso / mendigante
con un acento especulativo de nula convicción

estás en un piso de la urbe bonaerense o madrileña (o es lo que te imaginas)
pero como quiera que sea tu aturdimiento, te auto intuís
en las atonales y austeras calles de Managua ferozmente cálidas
una extraña sensación se suscita, al no estar tumbada buscando la divinidad

estás descalza, semidesnuda, el espejo te mira de frente, pero lo ignoras
en la gaveta de tu mesita de luz buscas tu diario pormenorizado
y cedes a la tentación de cerciorarte de que anoche alucinaste
pero la verdad es que no puedes tener esa certeza en progreso
ya que lo cierto es que no tienes diario ni ninguna mesita de luz

qué fastidio hacer recuento entre el enjambre de sueños que te atizan,
mecánicamente caminas por pausas de un lado a otro de la pieza
haciendo libres e indisolubles asociaciones secretas, tratando de explicarte
que se hicieron tus antiguas ternuras olvidadas en silenciosos ecos…

pero obvio...
simplemente estás frente al espejo, presa de tus especulaciones
en tus tímpanos aún levitan oficiosas memorias fantásticas de lo que resuena
como fuego de trompeta o clarín visionario de tus cuartetas

los recuerdos están tan frescos que lucen paralizados
parte, es parte de tu amotinamiento
estabas en la turbulenta oscuridad con Natasha, ¿te acuerdas?
giraba en el tornamesa un London 4 phases con música de Mozart

recuerdas únicamente por los acordes
como una criatura que hiberna / así es
cuando vivís en sombras tu heroica resistencia

así es como la oscuridad te cimbra con sus palizadas de penumbra
tiránica y peregrina manera de edificarte
con un compás lento, muy lento
casi dulce, en un pulsar audaz de tu capricho

.

Especulaciones III

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Latitudes y longitudes

tu don de imaginar se apodero de todas tus facultades
un espontaneo exorcismo te resucita en una pista de baile
un puñado de tragos y versos en el alféizar de adentro
efectivamente, esa soy yo -te decís- 
embriagada de luz y sombra, frente al espejo

con una inmaculada sonrisa de acero malicioso
luciendo unos dientes de nácar perlado, que brillan hasta por no dejar
mas detrás de la aparente quietud
una honda tempestad de misteriosos pulsos te inquieta


veo unas manos de mujer en un cuello que anhela caricias
roces que tu cuerpo aún los saborea
y algo de pop art, uva y lomo de salmón ahumado
en la casita de un residencial barrido por un viento almizclado
que orea tus tiempos más abstractos, cansados, envejecidos


otra vez su voz oficiosa pidiendo satisfacer reñidos deseos
¿y qué sabéis tú de surcos luminosos, qué puedan llamarse plenitud y más?
ignoro en que latitud se encuentra, ni de donde proceden
esas imperceptibles ondulaciones de tu vientre

¿de donde hurtáis la claridad de todos tus días?
no lo recordáis o prefieres tu esplendor original
o quizá no lo sabéis, esa noche estabas vestida de incógnito.


me viste aparecer y creíste que éramos tú y yo, y él…
y él ¿o había alguien más? -me dijo con voz seductora-
una gran ecuanimidad serpentea en el ambiente
y su piel recobra los colores difuminados del crepúsculo

en algún momento de poco relieve
viste pasar al guasón, ágil, puro, fresco
disfrazado de alguna sustancia o careta nueva
algún roce merodeando 
entre quién sabe qué latitudes y longitudes

.

Especulaciones II

.

Make up

Te has mirado en el espejo de arriba abajo y no te sientes bien

sin vanas ilusiones te has mirado desde todos los ángulos y nada

no hallas el acomodo ni el modo de que la imagen te satisfaga

y es que la verdad dura es que no crees en eso de sentirte bien

al menos delante de él, ¡no!

no le crees nada, pero nada, ¿porqué creerle?

al fin y al cabo ella es una copia de ella

o mejor otra mirándose en el vacío de un ícono

la idea de una idea es voz de una voz

vértigo de un germen oscuro

confinado en la esencia de mi placidez

hay grietas, arrugas, pliegues, poros, odiosas irregularidades

no sabes si aplicar más maquillaje, o dejar todo natural

abres la cajita que dice: make up y la vuelves a cerrar

la del otro lado de la luna me interpela

-mujer, en teoría eres igual a mí

-¡no! ya basta, eres solo una miserable sátira

yo me voy a mi ámbito, me desvanezco 

y la dejo consigo misma

su mano es pequeña, esponjada

de piel fina pero temblorosa

con un fino temblor nervioso por el que deja entrever

que es presa de cierta ambigua ansiedad
recuerdos de deleites lejanos

rebeldes olvidos
matices harapientos de cambios profundos

débilmente se sostiene 

en su vastedad de corazón complacido 

busca el impulso de la lascivia matutina

de los goces crepusculares que le vigorizan

con una dulce embriaguez de infierno

.