miércoles, enero 03, 2007

Los poetas muertos también lloran

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219_Camboya_004

"Los poetas muertos son aquellos muertos
que nunca mueren".
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Cuando la luz le va enardeciendo, aterra
cuando ya no tiene el consuelo del rocío
de celestiales lagrimas y gotas de frío
de su sangre
se infiltran sinuosas en la tierra
inclaudicable río, invisible, inaudible

-pues fuerte es el hierro que horada la carne
e implacable la espada que lleva flamas-

-el inmolador cáliz del placer, rezuma
gemidos de muerte como todo dulce consuelo-
entonces olvidas, olvidas tu ciego corazón
cuan sedienta de ardores y lumbre estuviste
marginada, resentida, hambrienta, inmolada

mientras en sendas de rojas banderas
eternas conciencias de sol crepuscular
por entre negras torres, delante de ti renacían,
deslumbrantes, malintencionadas, abrazadoras
cadenas
de miradas ocultas, bajo el sol se mecían.

“¿Tú la gran postulante de la paz? –decían-
¿la gran pretendiente de verdades absolutas?"

y reían irónicas y sarcásticos -así se mofaban-.

- o exclamaban airados- ¡NO! ¡No puedes ser
categórica, eres sólo una estúpida poeta!
una totalitaria, astuta, capitalista saqueadora

una víbora rastrera, que vive a expensas
del bien y del mal, una hija de mala madre
¡qué se atreve insolente a desmentirnos!,
¡qué premeditadamente osa ridiculizarnos!,
¡qué intencionadamente nos hace sentir!,
malintencionados, cobardes y agusanados
¡qué pretende verdades que no existen!…

¿es ella la gran pretendiente de la verdad?...
ha de mentir, porque “la verdad” es sólo de ellos
en fragmentos multicolores, larvados,
larvas de si mismos, presas de si mismos


-Sólo mujer, ¡loca aventurera! -Sólo una poetiza!
Sola una guerrillera insólita, poli cromática
de grácil y ligeros parloteos ardientes
polifacético parloteo loco, resonantes
metáforas quemando larvas de guerreros
de perros fieros antropomórficos

loca, trepando por orillas audaces
puentes de palabras anegadas de desiertos
sobre un arco iris de mentiras
entre falsos infiernos y cielos caídos
deslizándose y divagando en la reyerta.
exclama para los desvalidos

¡yo loca de un Ejercito loco! ¡yo poeta!
¡yo soy, como yo soy! Así digan que ideota

¡ella! ¿Ella, esa diabólica mujer?
¿la que tenía la culpa de todo?

¿la gran pretendiente de la única verdad?

No estática como una foto, ni inmóvil,
sino más rápida que un fotón ireal
rígida, rugosa, fría, hostil

ni tampoco convertida en estatua de sal,
columna de fuego cayendo a plomo
pilar de la severidad, pilar de ternura,

tálamo incipiente de un dios doliente;
no erigido ante templos de caras duras
atalaya de un dios guerrillero del amor

-¡NO! Dijeron a coro, eres “Hostil” al decoro
eres hostil a tales modelos de mesuras
¿virtud?, ¿son virtudes las tuyas? ¿Qué ejemplo?
mejor recogida estás en el averno que en un templo

rapaz como un águila, tenaz como una loba
audaz como los gatos de una nova
se arrellana o salta por los ojos del alma
por precaución cierren todos sus ventanas

y en toda ocasión husmeas la grama virgen
tú que hollaste selva inhóspita conoces tu origen
entre hienas de coloreadas risas-pelajes
manchados alevosamente sus ricos trajes
de sana, y bella y multicolor enajenación

corrías, desaforada con lascivos belfos,
feliz con el escarnio, feliz en el hades,
feliz y sanguinaria ladrona, furtiva raptora
de su paz mentirosa, corrías... hacia la aurora

Sea ella enterrada con su verdad, loca e inmortal verdad

¿recuerdan aun, recuerdan su, ardiente corazón,
que sediento estuvo batallando?

y danzando sea ¡sea ella recordada / o soterrada
una más de los poetas muertos por la sin razón
de apagar la ilusión, la esperanza o la fe de una idea,
por muy loca, descabellada o utópica que sea
...
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